Sono le notti

Sono le notti del silenzio,
senza luna,
dove la realtà si cristallizza
come un fotogramma inceppato,
e l’eco delle lacrime che cadono
rimbomba nel cavo dell’io.

Sono le notti del freddo,
della paura che emerge
dai tombini della memoria
ed allaga la ragione,
il sorriso, la speranza,
e ghigna come un sadico joker
che poi sparisce nella nebbia.

Sono le notti
in cui cerco rifugio
tra le piaghe del cuore,
e monconi d’amore
che succhio come un osso
ormai lurido e secco.

«Ha da passà ‘a nuttata»* 
mi ripeto
aggrappato ad uno scoglio di me
in questa tempesta di pensieri
e vortici di dolore
che risucchiano anche il coraggio.
Attendo così l’alba che verrà,
- tra poco o forse mai -
mentre con un filo di voce
richiamo i vostri battelli che,
lontano,
solcano rotte sicure,
tra lampade e schiamazzi,
sul ponte ubriaco di mare.

* Cfr. Napoli milionaria, E. De Filippo, 1945

(2022)

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Il mio ultimo porto

Non so quale sarà
il mio ultimo porto,
né lungo quali rotte
vi approderò, ma so
che sarà d’inverno,
con la gente che sbuffa fiato
sulla banchina umida e ghiaccia.
Come animale antico,
dimenticato e stanco,
muoverò prua e timone
nel bacino dove affondare,
dolcemente,
la chiglia segnata da scogli
e mari tempestosi,
mentre la sirena d’un vaporetto
saluta l’arrivo
in un gioioso lamento
che si perde nell’umido
tra odore di catrame
ed amore.

(2022)

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Come d'autunno

Accartocciata e secca
l’anima si rincorre, 
come d’autunno,
nel tiepido d’un fiato
che si fa brezza.
Ho sciolto da tempo
i lacci della ragione,
così ora vago
inquieto e nudo
nel vortice d’un mulinello
che spoglia i rami
e colora le radici,
tra il crepitio di fuochi lontani
a cui protendo,
in cerca di luce.

(2022)

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Il viaggiatore stanco

Riecheggia
tra cuore e costato,
nel ventre dell’anima,
la parola in cerca di fiato
per farsi vento che scuota
rovi di pensieri e paure.
Nel cavo sottile dell’io
rimbomba
il bagliore lontano
di questa luna che,
stasera,
accoglie i passi incerti
d’un viaggiatore stanco
assetato di luce.

(2022)

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È ora di partire

È ora di partire.

Le voci tra le banchine
di questo porto dell’anima
si stanno dissolvendo
assieme a questa nebbia
che riempie il vuoto.
Accanto ad una gomena,
lercia di catrame e pensieri,
un gabbiano raccoglie
briciole di me
tra la scia d’amore
di quella donna,
bella e confusa,
che vibra ancora nell’aria
tra lo stridio dei ricordi.

«È ora di partire!»
grida il mozzo,
con le sue turgide speranze
d’altri ventri dove riposare
e lo ripeto
a questo io disseccato
come le mani grosse e sporche
di chi m’aiuta a salire
sul ponte del bastimento,
fiero di ruggine e sale,
che sbuffa fumo e odore
in cerca di nuove terre
dove attraccare.

(2022)

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Camminerò

Camminerò, in riva al mare,
tra cocci di conchiglie
e di parole, ormai secche, 
dei bagnanti d'una estate ormai finita,
mentre l'autunno solca le onde 
che mi rubano i pensieri.
Camminerò fino a stancarmi, 
e poi sciogliermi 
in granelli di sabbia e sale,
che l'acqua consuma  
e sferza la brezza.

Nuovi piedi,
domani,
calpesteranno il mio io
fatto mare e spiaggia,
tra nuove parole che cadranno 
come scaglie di pelle
sotto il sole,
ed un bambino,
sognatore e puro,
che farà di me un castello di sabbia
da lasciare poi all'onda 
che bacia ed avvolge
fino a sera.

(2022)

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Attendo

Ed ora attendo
la quiete dell’autunno
dopo gelo e fuoco,
tempesta e arsura.
Attendo
il crepitio della brace
dove cadono i ricordi
ed i sogni tornano ad essere
desideri.

C’è calma ora,
nel cavo del dubbio,
e sopra la piana del cuore
volano stretti
pensieri migratori
verso quel mare che,
lentamente,
m’inonda l’anima.

(2022)

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Come gabbiano

Come gabbiano
sulle briccole del tempo
guardo sfilare nei vaporetti
i miei desideri perduti
e nell’acqua che segue
i fiori gettati
dal ponte del tuo silenzio.

(2022)

Nota - La briccola è una struttura nautica utilizzata per indicare le vie d'acqua (canali) nelle lagune di Venezia, Marano e Grado, e per l'ormeggio delle imbarcazioni nei canali del Veneto e del Friuli. È formata da due o più grossi pali di legno di larice legati tra di loro e posti in acqua, conficcati nel fondale.

In riva al mare

Ci incontreremo
in riva al mare
dopo una giornata di pioggia
- a piedi nudi, nel vento - 
tra il freddo di sabbia e conchiglie,
avvolti nelle nostre fragili certezze
e inutili bugie.
E ascolteremo l’onda 
corrodere il silenzio
e levigare le poche parole
rimaste nel cuore,
mentre lontano,
lo stridio dei gabbiani
graffia l’aria
d’un mondo sospeso
ed estraneo.

(2022)

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