Chiederò
all’uomo delle girandole
i segreti del vento
e di come le sue dita di legno,
leggere e gagliarde,
ne rubino il respiro.
Perché ormai è bonaccia
su questo cuore riarso
.da un inverno senza fine,
ed immobili i pensieri
giacciono come scafi sfondati
sulla rena della vita.
Chiederò
a quest’uomo ormai stanco
da troppe tormente
di regalarmi
un ultimo soffio vitale
che smuova lento
i cocci di queste maschere
frantumate all’alba del sogno:
brandelli di sorrisi
vuoti come foglie secche
che vorticano
nelle paure più buie.
Gli chiederò poi un’ultima girandola,
ma di parole,
perché un refolo d’aria
ne disperda per sempre
la crudele illusione.
all’uomo delle girandole
i segreti del vento
e di come le sue dita di legno,
leggere e gagliarde,
ne rubino il respiro.
Perché ormai è bonaccia
su questo cuore riarso
.da un inverno senza fine,
ed immobili i pensieri
giacciono come scafi sfondati
sulla rena della vita.
Chiederò
a quest’uomo ormai stanco
da troppe tormente
di regalarmi
un ultimo soffio vitale
che smuova lento
i cocci di queste maschere
frantumate all’alba del sogno:
brandelli di sorrisi
vuoti come foglie secche
che vorticano
nelle paure più buie.
Gli chiederò poi un’ultima girandola,
ma di parole,
perché un refolo d’aria
ne disperda per sempre
la crudele illusione.
(2023)
NOTA DELL'AUTORE - Faccio riferimento ad un signore anziano, che abita nella mia stessa zona, che da anni costruisce meravigliose girandole di legno colorate e col quale ho avuto recentemente il piacere di scambiare due chiacchiere e ascoltare un brandello della sua storia
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