Abbiamo l’anima
scorticata dalle tempeste,
corrosa dagli inganni
di occhi e cuore,
e le mani serrate
in cerca di vuoto.
Eppure si può cogliere,
nel vento caotico e polveroso,
il sentore del profumo fresco
di un fiore.
scorticata dalle tempeste,
corrosa dagli inganni
di occhi e cuore,
e le mani serrate
in cerca di vuoto.
Eppure si può cogliere,
nel vento caotico e polveroso,
il sentore del profumo fresco
di un fiore.
(2024)

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