E tu non ci sei

Ho messo l’acqua a bollire
per il tè, caldo, del pomeriggio,
ed ho messo fiori freschi sulla tavola.
Ma tu non ci sei.

Così ho percorso milioni di strade
annusando l’aria, come vecchio segugio,
in cerca di te nel passo degli altri.
Ma tu non c’eri.

Ed allora ho scritto tante parole
e le ho affidate al vento,
perché potessero arrivare fino a te.
Ma si sono disperse,
tra i fiori di questa finta primavera.

Ormai è sera.

Il freddo sbriciola le mani
e le strade s’affollano di pensieri
che tornano dal lavoro.
E tu ci sei.

M’affondo, allora, ancora una volta
nel lago dei tuoi occhi che da una foto,
salvata dal tempo,
raschiano l’anima
di questo mio lento imbrunire.

(2023)

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Veleno

Sei svanita,
prosciugata,
assorbita
dalla mia mente,
come un ricordo umido:
un osso divorato
da questa fame d’amore.
Eppure,
disciolta in questo sangue
del mio vagabondare,
come tossina, 
dolcissima,
piano piano
m’avveleno di te.

(2023)

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Busseranno ancora

Busseranno ancora,
alla mia porta dell’anima,
i fantasmi di sogni perduti,
lasciando nella carne
i morsi feroci d’una malinconia
che si fa brina
sui gesti quotidiani.

Busseranno ancora,
sorrisi ammalianti e vuoti
come spugne assorbenti
il mio nettare d’uomo.

E busseranno ancora,
queste parole di carta,
fotografie dell’anima
e croste di graffi mai guariti.

Li aspetto tutti,
nel tepore dell’ora del tè,
mentre provo ad intingere
- nella tazza preferita -
pensieri che sanno di buono
e frollini colorati
di speranza.

Come chi ha già percorso tanta strada,
seduto accanto al focolare,
aspetterò allora fino a sera,
scostando il vapore alla finestra,
in attesa di passi amici
o vecchi compagni ormai consunti
del mio incerto viaggiare.

(2023)

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La traccia

Lungo il cammino, tra
falò improvvisati e crudeli
di lucciole d’amore
col viso segnato
da quei “Sì” regalati
ai randagi della notte, 
lascio grumi di parole,
versi sbreccati
e metafore sgualcite,
a segnare la traccia
per anime stanche ed assetate
del sangue che verso
in punta di penna.

(2023)

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In trincea

Mentre sorseggi
- col viso pulito
e i vestiti che sanno di casa -
il tè caldo
delle tue certezze,
quaggiù, in trincea,
sale il fango,
piove nella gavetta
del mio rancio triste,
e i parassiti succhiano ancora
il molle dolce dell’anima,
mentre aspetto, di notte,
le orde del panico
e le lame fredde
della paura.
Se solo volessi
- per un giorno soltanto,
non di più, davvero -
scendere con me in trincea;
se solo vedessi,
assieme a me,
l’orrido vicino
tra le pietre scosse;
e se solo ascoltassi
le urla che mi gelano in bocca,
tra campi di brina,
sangue e silenzio,
scivoleresti come nebbia
a riempire questo mio vuoto
del nulla che avanza.

(2023)

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Come lupi

Come lupi affamati
annusiamo
questa sera che sale,
lattiginosa,
oltre le fronde dell’anima,
in cerca di brandelli
d’amore e di morte
da rosicchiare,
scansando l’oblio.

Il guaito della ragione soffoca
sotto i passi stretti
lungo sentieri già battuti,
dove carcasse di sogni
s’offrono inermi
al becco dei rapaci,
e all’ombra d’una luna
mai così bella.

E mentre il silenzio della notte
si spezza
tra uggiolii sempre più forti,
la nostra ombra si staglia
sul sole d’un nuovo domani
che lento e discreto,
si fa spazio
nel buio che ci accompagna.

(2023)

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Sono le notti

Sono le notti del silenzio,
senza luna,
dove la realtà si cristallizza
come un fotogramma inceppato,
e l’eco delle lacrime che cadono
rimbomba nel cavo dell’io.

Sono le notti del freddo,
della paura che emerge
dai tombini della memoria
ed allaga la ragione,
il sorriso, la speranza,
e ghigna come un sadico joker
che poi sparisce nella nebbia.

Sono le notti
in cui cerco rifugio
tra le piaghe del cuore,
e monconi d’amore
che succhio come un osso
ormai lurido e secco.

«Ha da passà ‘a nuttata»* 
mi ripeto
aggrappato ad uno scoglio di me
in questa tempesta di pensieri
e vortici di dolore
che risucchiano anche il coraggio.
Attendo così l’alba che verrà,
- tra poco o forse mai -
mentre con un filo di voce
richiamo i vostri battelli che,
lontano,
solcano rotte sicure,
tra lampade e schiamazzi,
sul ponte ubriaco di mare.

* Cfr. Napoli milionaria, E. De Filippo, 1945

(2022)

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Il mio ultimo porto

Non so quale sarà
il mio ultimo porto,
né lungo quali rotte
vi approderò, ma so
che sarà d’inverno,
con la gente che sbuffa fiato
sulla banchina umida e ghiaccia.
Come animale antico,
dimenticato e stanco,
muoverò prua e timone
nel bacino dove affondare,
dolcemente,
la chiglia segnata da scogli
e mari tempestosi,
mentre la sirena d’un vaporetto
saluta l’arrivo
in un gioioso lamento
che si perde nell’umido
tra odore di catrame
ed amore.

(2022)

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Come d'autunno

Accartocciata e secca
l’anima si rincorre, 
come d’autunno,
nel tiepido d’un fiato
che si fa brezza.
Ho sciolto da tempo
i lacci della ragione,
così ora vago
inquieto e nudo
nel vortice d’un mulinello
che spoglia i rami
e colora le radici,
tra il crepitio di fuochi lontani
a cui protendo,
in cerca di luce.

(2022)

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Il viaggiatore stanco

Riecheggia
tra cuore e costato,
nel ventre dell’anima,
la parola in cerca di fiato
per farsi vento che scuota
rovi di pensieri e paure.
Nel cavo sottile dell’io
rimbomba
il bagliore lontano
di questa luna che,
stasera,
accoglie i passi incerti
d’un viaggiatore stanco
assetato di luce.

(2022)

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