Verrà il vento

S'alzerà il vento,
domani,
ad asciugare l’anima,
a mordere ancora
questi gusci secchi di parole,
a spazzare via
queste ragnatele di sogni
tese a fermare il tempo.
Sì, verrà il vento,
a gonfiare i pensieri
per sollevarli fino alle stelle
e disperderli, poi,
in coriandoli di luce.

E dopo solo il silenzio:
quello del mare
quando tutto si fa calmo,
e sulla spiaggia
giovani dal cuore robusto
setacciano la rena
delle nostre passioni
per nuove bagnanti
e storie da scrivere
su questa battigia
che ci ostiniamo a chiamare
amore.

(2023)

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Come aquila

Come aquila incauta
ho attraversato le tempeste
dei tuoi occhi, 
schivando ad ali raccolte
l’ammaliante profondità
di questa nostra follia.
Poi, planando sul tuo petto,
ho cercato vecchi nidi
tra danze di corteggiamento
 e abissi di silenzi rocciosi.

Ed ora,
tra i corvi che disegnano la notte,
solco il vento,
lo spazio ed il tempo,
con piume arse e corrose
su pianure di giorni
a cercare un sentiero che porti
verso un altro infinito.

(2023)

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Il fossile

Sono un fossile
incastrato nel tempo,
abbracciato alla roccia
tra sedimenti d’amori perduti,
o forse mai nati,
e visi
consumati dagli anni:
quelli degli altri.

Perché bloccato
nelle viscere del divenire,
anche il passato
- consumato dal mio pensare -
s’è fatto quarzo che riluce
solo il bagliore tenue
d’un ultimo, 
testardo,
tizzone di cuore.

(2023)

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Il falò

Lungo la spiaggia dei sogni perduti,
tra la terra del “sempre” e i confini del “mai”,
accanto a schegge di sorrisi e bugie
corrosi dal tempo,
ogni notte fino all’alba,
s’accende un falò.

Si dice che
tra il crepitio di consonanti
e l’odore acre delle promesse
che sfavillano illuminando la rena,
vecchi poeti dal viso segnato
si scaldino al fuoco stanco
di versi ormai vuoti e secchi
in un silenzio che abbraccia.

E che lontano,
là dove il buio bacia le stelle,
giovani pescatori dall’occhio gentile
gettino reti di seta
a raccogliere tizzoni di parole
che il mare s’è ripreso,
con dita d’acqua e d’amore.

(2023)

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E tu non ci sei

Ho messo l’acqua a bollire
per il tè, caldo, del pomeriggio,
ed ho messo fiori freschi sulla tavola.
Ma tu non ci sei.

Così ho percorso milioni di strade
annusando l’aria, come vecchio segugio,
in cerca di te nel passo degli altri.
Ma tu non c’eri.

Ed allora ho scritto tante parole
e le ho affidate al vento,
perché potessero arrivare fino a te.
Ma si sono disperse,
tra i fiori di questa finta primavera.

Ormai è sera.

Il freddo sbriciola le mani
e le strade s’affollano di pensieri
che tornano dal lavoro.
E tu ci sei.

M’affondo, allora, ancora una volta
nel lago dei tuoi occhi che da una foto,
salvata dal tempo,
raschiano l’anima
di questo mio lento imbrunire.

(2023)

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Veleno

Sei svanita,
prosciugata,
assorbita
dalla mia mente,
come un ricordo umido:
un osso divorato
da questa fame d’amore.
Eppure,
disciolta in questo sangue
del mio vagabondare,
come tossina, 
dolcissima,
piano piano
m’avveleno di te.

(2023)

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Busseranno ancora

Busseranno ancora,
alla mia porta dell’anima,
i fantasmi di sogni perduti,
lasciando nella carne
i morsi feroci d’una malinconia
che si fa brina
sui gesti quotidiani.

Busseranno ancora,
sorrisi ammalianti e vuoti
come spugne assorbenti
il mio nettare d’uomo.

E busseranno ancora,
queste parole di carta,
fotografie dell’anima
e croste di graffi mai guariti.

Li aspetto tutti,
nel tepore dell’ora del tè,
mentre provo ad intingere
- nella tazza preferita -
pensieri che sanno di buono
e frollini colorati
di speranza.

Come chi ha già percorso tanta strada,
seduto accanto al focolare,
aspetterò allora fino a sera,
scostando il vapore alla finestra,
in attesa di passi amici
o vecchi compagni ormai consunti
del mio incerto viaggiare.

(2023)

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La traccia

Lungo il cammino, tra
falò improvvisati e crudeli
di lucciole d’amore
col viso segnato
da quei “Sì” regalati
ai randagi della notte, 
lascio grumi di parole,
versi sbreccati
e metafore sgualcite,
a segnare la traccia
per anime stanche ed assetate
del sangue che verso
in punta di penna.

(2023)

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In trincea

Mentre sorseggi
- col viso pulito
e i vestiti che sanno di casa -
il tè caldo
delle tue certezze,
quaggiù, in trincea,
sale il fango,
piove nella gavetta
del mio rancio triste,
e i parassiti succhiano ancora
il molle dolce dell’anima,
mentre aspetto, di notte,
le orde del panico
e le lame fredde
della paura.
Se solo volessi
- per un giorno soltanto,
non di più, davvero -
scendere con me in trincea;
se solo vedessi,
assieme a me,
l’orrido vicino
tra le pietre scosse;
e se solo ascoltassi
le urla che mi gelano in bocca,
tra campi di brina,
sangue e silenzio,
scivoleresti come nebbia
a riempire questo mio vuoto
del nulla che avanza.

(2023)

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Come lupi

Come lupi affamati
annusiamo
questa sera che sale,
lattiginosa,
oltre le fronde dell’anima,
in cerca di brandelli
d’amore e di morte
da rosicchiare,
scansando l’oblio.

Il guaito della ragione soffoca
sotto i passi stretti
lungo sentieri già battuti,
dove carcasse di sogni
s’offrono inermi
al becco dei rapaci,
e all’ombra d’una luna
mai così bella.

E mentre il silenzio della notte
si spezza
tra uggiolii sempre più forti,
la nostra ombra si staglia
sul sole d’un nuovo domani
che lento e discreto,
si fa spazio
nel buio che ci accompagna.

(2023)

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