Lezioni di vita

Il bambino socchiude gli occhi.
Ha già imparato che,
in questo modo,
vede meglio la realtà.
Ansima ancora:
lasciare la mano della mamma
e scappare verso quella gabbia,
tanto strana e diversa,
suscita emozione e paura.
Mi guarda fisso, 
interrogativo,
stupito e gagliardo.
Poi la mamma lo raggiunge,
ansimante, stravolta.
«Mamma, cos’è?».
Lei respira, finalmente.
Vorrebbe dargli uno schiaffo,
per la paura, 
ma lo stringe a sé,
rassicurante. 
«Lascia stare, è pericoloso»,
sussurra appena, portandoselo via,
«è un poeta...».

(2021)

Un'ultima sera

S’agita lieve
l’anima stesa tra i panni,
gonfia d’odore del mare
che questa brezza porta con sé.

Conosciamo il sapore del sale,
che increspa il cuore e la pelle,
e questa dolce malinconia
delle onde che ci rubano
il sorriso dai piedi.

Vorrei ancora una sera,
un’ultima sera, accovacciato
come conchiglia nella sabbia,
ormai fredda,
a riflettere un tramonto
che ci anneghi
nell’immenso.

(2021)

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Autunno

E arriverà anche l’autunno

con le sue giornate

di vento che scompiglia

le mie strade di parole, 

ingiallite dall’arsura,

accartocciate e spesse

sui tombini della memoria.

E poi ancora il freddo

d’illusioni che cadono

lungo i viali, opachi,

del nostro divenire.

Accanto ai banchetti

di scelte caramellate

e destini intrecciati,

dal crepitio del braciere

lingue di fuoco illuminano

il tuo sguardo disincantato,

mentre raccogliamo,

attenti,

l’ultima goccia di miele

che scivola incauta,

tra i segni di visi ormai stanchi

e di mani che s’intrecciano

quasi a proteggerci.

(2021)

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Il deserto

Raggomitolato
di fronte ad uno sguardo
teso tra nuvole insanguinate
del giorno che sorge,
ascolto ciò che resta dell’anima
sciogliersi in gocce
tra rigagnoli di luce.

Allora spezzo avidamente
parole e pensieri
cercandone la polpa ed il succo
che disseti,
tra queste strade deserte
prima che il sole della ragione
m’avvizzisca, a stento,
come un giunco.

(2021)

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     È nata così >>>

                                  

Un domani

Ti mostrerò un domani
questi fossili d’emozioni
impresse sulla carta nell’agonia
di ore sanguinanti poesia.
Urla seccate al vento,
lacrime che graffiano
con dita di sabbia,
sguardi che vagano
in queste notti della ragione.

In silenzio,
ti mostrerò un domani
questi sfregi dell’anima, 
orgoglio e tristezza,
all’imbrunire di questa vita,
mentre la brezza dei ricordi
scompiglia i tuoi capelli
ed i miei pensieri.

(2021)

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Laika

Laika venne lanciata nello spazio dall'Urss
il 3 novembre 1957. Morì poche ore dopo.

Notte inquieta di gelida brezza

dove muta vaga la cagna lunare
dagli occhi di vetro.
Cerca ancora quelle mani di gomma,
dall’odore di niente,
e quegli occhi amici
di promesse fasulle
tra il boato ed il buio.

Nel pallido bagliore d’una stella
s’è perso l’ultimo latrato.

(2008)

Hachikō

Hachikō

Questa sera
il sole è un’arancia 
tagliata dai binari.

Fa freddo stasera,
e di certo 
il vapore dai cappotti
m’ha ingannato:
sei arrivato, lo sento, e già partito
come uno dei vostri fantasmi.

“Domani, sì, domani starò più attento”
mi ripeto continuamente,
mentre schivo 
un’ultima, anonima carezza,
e scivolo anch’io
nel buio che avanza.

(2009)

Un pensiero di Pablo Neruda

Pablo Neruda (1904-1973)

«La poesia ha perso il suo legame con il lontano lettore... Deve recuperarlo... Deve camminare nell’oscurità e incontrarsi con il cuore dell’uomo, con gli occhi di una donna, con gli sconosciuti della strada, di quelli che a una certa ora del crepuscolo, o in piena notte stellata, hanno bisogno magari di un solo verso... Questa visita improvvisa vale tutto quanto si è visto in giro, tutto quanto si è letto, tutto quanto si è appreso... Bisogna perdersi fra quelli che non conosciamo affinché raccolgano le nostre cose dalla strada, dalla sabbia, dalle foglie cadute mille anni nello stesso bosco... e prendano teneramente quell’oggetto che abbiamo fatto noi... Solo allora saremo veramente poeti... In quest’oggetto vivrà la poesia...».

(Pablo Neruda, da Confesso che ho vissuto, 1974)

Il viaggio

Fa ancora buio,
nell’anima,
mentre riempio la sacca
di gesti e parole sgualcite,
notti senza stelle,
ed i miei pensieri meno logori.
Poi, sbocconcello un pezzo di sogno,
ormai secco,
ed esco chiudendo con cura
gli occhi.
Tornerò, forse, all’alba
con le scarpe sporche di rugiada
e d’amore.

(2021)

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Pietre

Le tue parole sono pietre,
dolci come ciottoli
o aguzze come sassi;
e ne faremo sentieri
o alte muraglie, dai cocci di vetro.
Sì, le tue parole saranno pietre
per il flagello o i cerchi nello stagno
del nostro stupore.
E domani le troveremo ancora,
uno accanto all'altra,
nell'umido limaccioso
dei nostri sogni.

(2021)

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