È di notte

È di notte che t’incontro
tra le pieghe oscure del mio io:
fragile come farfalla
instilli ancora
gocce dolcissime
di questo veleno della follia
nella piaga aperta
tra realtà e illusione.

E poi scivoli via,

tra un sussulto del corpo
e mani che ti cercano
nel bagliore di un’alba confusa.

Così,
tra le fibre del letto e dell’anima
per un istante, ancora,
cerco brandelli del tuo profumo
e dei tuoi occhi,
dove finalmente annegare.

(2021)

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Cosa resterà

Cosa resterà
di queste parole
graffiate con le mani
sui muri del silenzio,
o scavate come valve
scosse dal mare ed arse
sulla spiaggia del tempo.
Sì, cosa resterà 
di questa voce che si fa urlo
e suona invece melodia
a cuori ottusi, o forse
mai nati.
Cosa resterà, poi, di questi fogli
e di questo dolore impresso a fuoco,
eppure crudelmente dolce
come un ultimo bacio.

La brezza che sale lontano, allora,
scompigli lenta anche brandelli di me,
nell’infinita attesa
d’una terra dove rinascere.

(2021)

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Il pensiero

Era forse l’alba
quand’è uscito da solo,
nel silenzio della nebbia.
Nessuno l’ha visto,
se non quel cane
e la vecchia insonne che,
sulla porta, gli ha sorriso
e con la mano ha cercato
di portarselo al cuore.
Ma scivolando sotto al pallore
di questa luna d’inverno,
ha corso veloce
tra i campi dove quel tempo e la vita
si sono oramai fermati,
ed ha raggiunto te,
come un velo che s’adagia
e si fa corpo che respira.

Così, mentre vago inquieto
tra sogni ed abissi
dei miei ricordi usati,
lascio che quel pensiero
si scaldi al tepore della tua bocca.
Domattina, al tuo risveglio,
lascerà di sé un sapore vago
di dolce malinconia,
mentre alla finestra
aspetterò che torni
nel cuore da cui è scappato,
come un fiore,
in cerca di luce.

(2021)

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Il dono

Regalami, ti prego,
una quiete di parole:
un silenzio che si faccia carne,
uno sguardo che abbraccia,
mani che ti trattengono
sull’orlo dell’infinito.

Regalami, ti prego,
un vuoto di pensieri
e di luna a cui gridare
l’orrore che morde dentro.

Regalami, ti prego,
questo lenzuolo di pelle,
dove possa scivolare
come goccia di sudore
nell’affanno dell’amore.

Perché ho mani piagate
da versi ormai smunti,
ed occhi striati
da questa nebbia che sale
sul fare della sera.
E ad ogni passo,
ora,
m’appoggio esausto
all’eco del mio poetare.

(2021)

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Il treno delle anime fragili - Poesie degli anni Duemila

pp. 82, Euro 10,40, in brossura. Disponibile su Amazon qui

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La poesia diventa spesso un bisogno al quale non puoi rinunciare. Questo grumo di parole che ti si forma nello stomaco, frutto di un’emozione ma più spesso di una o più parole che sono entrate nella testa e ti stanno solleticando innumerevoli immagini e reazioni, devono comunque trovare sfogo sulla carta. 

Ed è proprio il "bisogno di scrivere" che mi ha portato a pubblicare questo secondo libro di poesie. Se il primo volume ("Alla ricerca dello Zero" - Amazon 2019) raccoglie un’antologia dei miei componimenti fino a circa agli anni ’90, questo secondo raccoglie buona parte di quelle scritte negli anni Duemila, dopo un lunghissimo silenzio creativo tale da farmi supporre di aver avuto un blocco creativo. Invece la poesia è tornata a sgorgare come un fiume, con un ritmo di scrittura che avevo solo negli anni ’80 -'90.

La cena

Incerto, buca
questa caligine di ricordi
un lume fioco che avanza,
schivando il fango
di lacrime e inverno.
Procede,
lento ma inesorabile,
lasciando nell’aria,
per un attimo,
brandelli di luce che svaniscono,
segnandone il passo.

Incollato agli occhi umidi di condensa,
lo vedo,
lo attendo,
arreso, ancora una volta,
ad accoglierlo.

Stasera, a lume di candela,
cenerò in silenzio,
accanto ad un dolore:
come pellegrini stanchi che si ritrovano,
dopo un lungo viaggio,
lontano,
tra le pieghe del vivere quotidiano.

(2021)

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Verrà il tempo

Verrà il tempo in cui
riporrò da parte
le scarpe e gli occhi
consumati sulle strade insidiose
di questa infinita fame del cuore.
Sì, verrà quel tempo
del silenzio senza pace, e della brina
su queste emozioni di carta
corrose dal tempo,
e da questa voce incessante
che mi riecheggia dentro
come il vento nel casolare diroccato
del mio inutile pensare.

(2021)

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L'ultima alba

L’hanno trovato così
ancora abbracciato al mare,
col sorriso ghermito
dallo stridio dei gabbiani,
il vecchio che ogni mattina -
quando ancora la città dormiva -
affondava i piedi stanchi
nella sabbia baciata dalla notte.
Chi l’ha visto,
tra le righe di luce
della sua finestra chiusa,
dice che fissava lontano
oltre le rotte che solcano la nebbia,
col viso rigato
dalla luce e dal pianto.
Ancora stretti tra le mani,
pochi versi scarabocchiati
su pezzi d’anima sgualcita
che l’acqua, ora,
in parte ha rubato.

(2021)

La pioggia stasera

Sarà per questa tristezza
che mi resta appiccicata alle ossa,
ma la pioggia, stasera,
mi scava dentro
tra l’eco d’uno scrosciare infinito.
E così tormenti insidiosi
trascinano a valle del mio pensare
i detriti d’una vita
e di notti confuso a cercarti
tra il luccichio feroce
di lucciole evanescenti.
Mi ritroverò allora domani
riflesso su quest’asfalto,
tra pozze schizzate
dalle vostre certezze.

(2021)

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L'inverno dell'anima

Stasera porterò il mio cuore
a ballare nei boschi,
là dove la luna piena
abbraccia chiome vigorose
che la trattengono invano.
Tra lucciole curiose
ed i lumi di fate e gnomi,
tracceremo nell’aria umida
spirali d’istinto
e movenze lente,
come s’addice a
uomini stanchi e giovani amanti.
Stasera ci ubriacheremo di rugiada
fino a farla scorrere
nelle sue pieghe più secche,
tra cocci di ricordi
e gli sguardi consumati
di quest’inverno dell’anima. 

(2021)

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