La fuga

 

ANTEFATTO IMPORTANTE - Questa mattina, mentre - quasi come ogni mattina - parcheggiavo l'auto proprio davanti all'ingresso di un ospizio cittadino, ho visto una signora affannarsi. «È scappato ancora...», mi ha detto quasi rassegnata. Alla mia faccia interrogativa, mi ha spiegato (io non la conoscevo affatto) che un paziente si era nuovamente allontanato ma che un suo assistente era già sulle sue tracce. Infatti dopo pochi istanti i due erano già sulla via del ritorno. «Devo non farmi vedere, se no capisce tutto. L'ha convinto con una scusa a tornare...».
Ho visto quell'uomo, in ciabatte, tornare lentamente verso l'ospizio, accompagnato dal probabile assistente. Mi si è stretto il cuore. E poco fa ho scritto questo...

Mi rimane poco tempo:
così, allargo le narici 
a respirare tutto il mondo
che vi può entrare;
con gli occhi setaccio,
panorami diversi
o anche solo,
questo asfalto che,
dalla mia stanza,
sembra tanto lontano.

Non c’è più tempo:
fra poco arriveranno e,
mestamente,
mi riporteranno indietro:
nel buio
di questi giorni tutti uguali,
dove s’attende la morte
ed il giorno di visite,
quasi con lo stesso animo.

Non c’è più tempo:
così inondo ogni organo
di odori, suoni, colori,
emozioni che ora
sembrano mai provate.

Eccolo, m’ha visto:
si avvicina, gentile. 
Una scusa, per tornare.
Ma non sa,
no... non lo sa,
che ora tutto è diverso;
ora che ho fatto
non una fuga,
ma un pieno di vita
a pochi metri
dal mio buio.

(2024)

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Non è tempo

Non è tempo, ancora,
di scivolare via da questa notte;
né di tracciare bilanci,
col dito,
su questa spiaggia
dove m’areno ai bordi
dell’infinito;
e nemmeno di spegnere
quest’ultima brace
che s’affioca nel buio.

No, non è tempo, ancora,
di sciogliere i lacci
di questa corazza sporca
di parole e pensieri,
graffi e ruggine
d’indifferenza.

Perché, lontano, si sta alzando
un refolo di vento
che porta con sé, dolcissimo,
un profumo incastonato
tra le piaghe della memoria.
Così, stagliato su questa rupe
in mezzo al mio nulla,
fiuto l’aria e ne inondo l’anima:
malinconica traccia
che mi sfonda il cuore
di te.

(2024)

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Il souvenir

Ho raschiato
fino all’ultima parola
le pareti dell’anima e del sogno,
fino a diventare come valva
prosciugata dal mare,
e sbattuta infine
sulla battigia della realtà.
E qui,
vivo ancora di tramonti
e notti stellate,
rovesciato dall’onda
che gioca a riavermi.

Sferzato dal vento del dubbio
e corroso dai mille soli
delle vostre certezze,
attendo l’ora in cui,
ormai stanco,
lascerò questa spiaggia,
souvenir per turisti
di nuovi viaggi del cuore.

(2024)

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Lo scoglio

Ho appeso la tua fotografia
nell’angolo più remoto
del mio io,
là dove le tempeste
si fermano nelle secche
tra memoria e saggezza;
là dove il tempo
indugia follemente
ed il sangue dell’anima
torna a respirare.

Frammento incastrato 
tra le pieghe del divenire,
in te s’incaglia,
come scoglio che affiora
in questo mare di notte,
la rotta delle mie emozioni
che ora s’increspano
del sapore di te.

(2024)

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Messaggio in bottiglia

Galleggia
su questo mare di sentimenti
il mio messaggio in bottiglia.
Ha ancora addosso
gli occhi divertiti
dai bastimenti lucidi e vuoti;
lo sguardo ormai triste,
dei pescatori alla deriva;
il dito puntato di chi, 
dalla sua spiaggia di certezze,
l’ha scorto ed evitato;
l’ombra delle tue mani
che l’hanno raccolto,
letto,
ed amato.

(2024)

Restiamo così

No, non parlare, ora,
non serve:
lo fanno i tuoi occhi,
che affogano nei miei;
lo fanno le tue mani,
che cercano le mie.
Restiamo così,
storditi di silenzio,
ed ubriachi di questa pioggia
di luce
che ci sale dentro.

(2024)

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Non aspettarmi

Non aspettarmi, stasera:
non ti scriverò; 
non ti cercherò
nei meandri di questa periferia
che i più chiamano vita.
Nemmeno ti disegnerò
con tinte pastello
nella mia mente.
Perché sta arrivando
- come un’onda di risacca
che scuote la battigia
dei miei pensieri -
una brezza, fredda, di malinconia.
Aspetterò allora
che mi consumi, ancora,
come relitto alla deriva,
e si insinui, feroce,
tra le fessure dell’anima.

Domani, sì, domani,
quando tornerà la bonaccia,
e il mare si sarà ripreso
altre schegge di me,
ti scriverò,
ti cercherò,
e ti accoglierò
in quel porto sicuro
che si chiama cuore.

(2024)

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Come animali inquieti

Come animali inquieti,
prima che sopraggiunga la notte
annusiamo l’aria,
scrutiamo nella nebbia,
seguiamo minuscole tracce,
e puntiamo verso quelle luci
che salgono da valle.

Non c’è più tempo
per vagare nella foresta
o aspettare lungo il fiume:
fra poco farà buio
e questa insaziabile
fame d’amore
ci corrode dentro
lenta come un veleno,
feroce come un morso.

Il branco s’è ormai disteso
senza più forze,
sotto questa luna
turgida di sole,
e quell’ululato,
laggiù nel buio,
è il più malinconico
grido d’amore.

(2024)

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Eppure si può

Abbiamo l’anima
scorticata dalle tempeste,
corrosa dagli inganni
di occhi e cuore,
e le mani serrate
in cerca di vuoto.
Eppure si può cogliere,
nel vento caotico e polveroso,
il sentore del profumo fresco
di un fiore.

(2024)

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Dalle "Lettere alla donna che verrà" (1998)

 (...) «Mentre l’ora si fa tarda e la gente torna a casa, io ti regalo parole di notte, umide d’una brina che domattina rinfrescherà i fiori al primo raggio di sole; parole lunari che sanno di fuochi sulla spiaggia e partite a calcio improvvisate nella piazza di paese, mentre la gente guarda e ride perché tu sei felice e ridi come non mai. Ti regalo queste dita che corrono frenetiche sulla tastiera pur di stare dietro ai pensieri che si affollano, disordinati ma caldi nella testa, perché tu un domani possa prenderle e portarle al tuo petto, ad ascoltare un cuore che riprende a battere un poco più forte. Disteso come una foglia gigante sulla brina di queste ore, ascolto il turgido silenzio della vita che cova sotto la pelle, delle mani che ti cercano nel buio della notte e di questo foglio bianco: piccole zattere, le mie parole potessero  portarti in dono fiori e frutta fresca, perché il tuo sorriso illumini ancora questa voglia di vivere, insieme, nel cavo del tempo».

(1998)

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