Allora fermati

Abbiamo anime impolverate,
di tanti, troppi deserti,
attraversati con passi
incerti e piagati,
ed ali straziate
nell'attraversare
l'ennesima tempesta;
nel petto,
un falò di legna umida,
di tutte quelle lacrime
che ci sono cadute dentro
e fatica a restare acceso.
Ed ormai temiamo la notte,
e cerchiamo un vento
che ci porti via.

Allora, solo per stasera, fermati
al mio bivacco
lungo questi sentieri del nulla.
Con me non ho che
pezzi di sogni raffermi
ed un po' d'acqua;
una coperta di stelle,
ed una nuova luna da guardare.
Ma fermiamoci,
solo per stasera,
ed aspettiamo,
mano nella mano,
che faccia di nuovo giorno
tra avanzi di buio
e d'amore.

(2023)

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Sangue e parole

Ho le mani sporche
di sangue e parole,
e la polvere del silenzio
graffia e mi brucia l’anima.

Adagiato su un tappeto di stelle,
lascio allora che questa notte
m’assorba nel suo silenzio
e mi sciolga, dolcemente,
in briciole di buio
da lasciare sui tuoi passi
fino alle prime luci
di una nuova alba.

(2023)

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Lontano

Ti scrivo da lontano,
molto lontano:
da quella crepa a mezzo
tra sogno e ragione,
speranza e follia,
dove mi rannicchio
nei giorni di tempesta,
quando il vento del dubbio
scuote la mente,
secca la gola,
e graffia lo sguardo.

Ti scrivo da lontano,
ed allora cesello ogni parola
perché ai tuoi occhi
risplenda come quarzo
in questa roccia del nostro tempo,
incrostata d’inutile attesa.

E ti scrivo perché
fra poco farà di nuovo buio
e la notte, ancora,
si riempirà di rapaci 
che ghermiscono brandelli di me
tra feroci vortici di pensiero.

Così ti scrivo, sì,
ma da molto lontano:
da quella breccia nel tempo
dove le parole, come farfalle
cercano i fiori più belli
dove fermarsi,
e morire.

(2023)

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L'incendio

Soffiasse pure,
dentro di me,
questo vento che scuote
le nostre certezze.
Soffiasse pure,
su questo fuoco di parole
in un turbinio di scintille
e di emozioni seccate dal tempo.

Da lontano,
nell’ombra che t’avvolge
e ti strazia le ali,
vedresti l’incendio
che brucia la paura
e la ragione dei vinti;

da lontano,
in quel ventre di nulla
di cui nutri quei sogni
che ti raschiano l’anima,
scorgeresti quel bagliore
bucare la notte 
e,
per un istante,
scaldarti il cuore.

(2023)

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Ti riconoscerò

Ti riconoscerò, un domani,
tra i mille volti uguali
di questo crudele mercato del cuore.
Perché nei tuoi occhi
vedrò l’acqua di lago,
dolce e melanconica;
nei tuoi passi
la stanchezza infinita
di questo viaggio continuo;
nelle tue mani
le stelle che hai rubato,
nelle tante notti insonni.

Ci riconosceremo, sì,
come si è sempre cercato,
tra vuoti di ragione e follia;
come chi, alla fine,
si toglie la corazza
mostrando all’altro
- senza paura -
teneri scorci d’anima
tra infiniti pallori di luna.

(2023)

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Come stai?

Oggi no,
non ti chiederò "Come stai?".
M'importa, certo, ma
oggi no, non ho bisogno
delle tue risposte agli altri;
di quei "Bene" 
che ti soffocano la gola,
di quei "Bene"
che non dicono nulla.

No.
Oggi ti chiederò semmai: 
"Quante tempeste hai attraversato?",
"Quanti sogni ti sono morti
tra le braccia 
o accanto alla colazione?".
Ti chiederò, poi, 
di quanto buio vedi ancora 
tra queste stelle
sempre più fioche.

E infine ti chiederò
di abbracciarci, in silenzio,
perché sia la tua pelle,
la tua carne,
il tuo essere profondo a rispondere
a questa dichiarazione d'amore
che fa, semplicemente,
"Come stai?".

(2023)

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Lettera del tempo

Un giorno, forse, ti dirò di tutte le volte che ho voluto scriverti; un messaggio, un grido, un sospiro, un urlo... ma mi sono fermato pochi istanti prima, ritraendo le dita. Un giorno, forse, ti parlerò delle strade che ho battuto, in cerca del tuo viso in quello degli altri, raccogliendo anche cocci di maschere senza senso, fantasmi opachi del ricordo di te.

Perché, folle e novello Dorian Grey, resto legato al tuo ricordo, tatuato nel la carne del tempo,  mentendo a me stesso che proprio questo tempo ha arato con dita violente il tuo viso, il tuo corpo, la tua anima, la tua vita, così come ha arato me, rendendoci nuovi e diversi.

Sì, un giorno ti racconterò tutto questo, seduto sul bordo del destino, respirando questo autunno che porta sempre malinconia e nuova vita allo stesso tempo. Sbocconcellando tozzi di ricordi, e sorseggiando ancora la luce dei tuoi occhi che si è fatta mare e tempesta in me.   E mentre la vita scorre, passeggeremo sereni lungo il suo argine, in quel vuoto di tempo dove ritrovare l’eco di emozioni che, come queste foglie che si fanno fuoco, ondeggiano nell’aria e colorano il sentiero. E, quel giorno, ti racconterò anche di questo mattino, e di queste parole che emergono dal fondo bianco di questo foglio e dell’anima.

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Avvolgimi di te

Avvolgimi di te, stasera:
avvolgimi con le tue parole,
le tue mani, i tuoi occhi,
perché per una notte
- solo una notte -
possa chiudere gli occhi,
svestire la corazza
e indossare soltanto
la tua pelle.

Avvolgimi di te, stasera,
come refolo di vento
che alimenta il tizzone scuro
che mi crepita tra le ossa;
come un’onda del mare
che disseta la valva secca
di questo mio divenire.

Avvolgimi di te, ancora,
perché in questa notte,
senza stelle né luna,
soltanto i tuoi occhi
rischiarino appena
questo deserto di mani
che s’incontrano,
si stringono,
si aggrappano,
con la paura di perdersi,
ancora,
nella gola oscura
della nostra assenza.

(2023)

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Riflessioni - Le parole sono pietre

Le parole sono come le pietre. Tutti sono in grado di raccoglierle, conservarle oppure scagliarle in uno specchio d'acqua o contro oggetti inanimati ed esseri viventi. Ma non tutti possono costruirci qualcosa. Perché come le pietre puoi farci una dolce capanna, un castello, ma anche erigere muri, disegnare strade che portino a te o lontano da te, verso l'infinito o anche solo fino alla porta di casa.

Le parole sono una delle poche cose che resistono al tempo: lo fissano come una fotografia, ma ne cristallizzano il significato come dentro l'ambra preistorica. Per questo parole di pochi secondi fa oppure anche di secoli, vanno rivitalizzate. Va tolto loro il loro guscio del tempo e vedere se sono sbiadite, corrose, oppure restano intatte nella loro miracolosa verità. Le parole sono gusci da riempire, di verità o bugie, di essenza o assenza.

I costruttori di parole, come i poeti o gli scrittori, lo sanno bene. Ci giocano come fiori con cui comporre maestosi giardini oppure mazzolini da regalare ad anime sensibili. E sanno bene che sì, sono contenitori vuoti, ma sono come colori a tempera dentro il tubetto, con cui creare opere d'arte, schizzi d'emozioni, ma con i quali puoi anche solo scarabocchiare le bacheche della vita, lanciare SOS, o ritrarre ciò che l'anima riflette. Le parole possono essere foglie morte in balia del vento, o punte di scalpello che ti entrano nel cuore. Comunque esse siano, però, restano esattamente come lo scheletro di una foglia d'autunno, che non muore ma si trasforma: se poi lo fa in un terreno ricco di vita oppure diventa solo un pezzo di vita che ingombra i tombini della memoria, beh... quello non dipende da loro.

Il relitto

Aggrappato a questa banchina,
dismessa e lurida,
imbarco acqua limacciosa
che penetra,
lenta,
nel mio io sottocoperta.
Talvolta
vecchi marinai disillusi
raggrinziscono le loro facce
di rughe e salsedine
e mi osservano affondare,
come vecchio relitto
consumato dal tempo.
Conoscono bene l’onda di rimessa
che sfiora il mio scafo segnato
e ne ruba, curiosa,
l’ardire di rotte infinite,
mentre poco più in là
giovani motoscafi
dai motori lucidi e sfrontati,
solcano il sangue di questo tramonto
che sa di fuoco
e amori perduti.

(2023)

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